"Não, eu, o Pa e o Anse estávamos lá nos fundos. A Mamãe o viu e me contou tudo. Olha, talvez eu não estivesse bravo, mas me vinguei, sim." "Erie", disse o garoto enquanto se viravam para retomar o caminho, "Mamãe me pediu para avisar que ela viria aqui hoje à noite para ficar com você. Ela está tendo um trabalho terrível impedindo os amigos do professor de virem ver como ele está, e disse que simplesmente teve que prometer que eles poderiam vir depois do jantar. Acho que toda a colônia foi para a nossa casa. É melhor eu ir correndo e contar a eles as boas novas." Ele se virou quando chegaram ao portão — e então hesitou.!
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A Rua Inferior não era a rua onde Lucy fazia compras. Consistia principalmente em pequenas casas com portas de tela e aldravas de latão reluzente, e janelas de losangos que abriam e fechavam no estilo francês, de modo que um pequeno pedaço da janela podia ser aberto à vontade. Essas casas eram as moradias de pilotos, marinheiros e pescadores pertencentes ao distrito. No meio da rua, havia uma Capela Não-Conformista com um cemitério estendendo-se à sua frente até que seus limites externos estivessem a meio caminho da trilha; um local de descanso maravilhosamente cuidado: suas ondas de grama marcavam, na maioria dos casos, as camas silenciosas dos marinheiros; a decoração de flores ou memoriais era em grande parte náutica: a âncora, a proa liliputiana de um navio como um capacete, e aqui e ali o capacete era uma arma. Lápides cujas inscrições as descargas intermináveis de água e a ação irritante do vento haviam tornado quase ilegíveis, inclinavam-se como se estivessem se apoiando em seu cansaço contra as paredes das casas adjacentes; para que alguns tijolos ou pedras pudessem separar uma fileira de homens mortos de uma pequena sala cheia de companhia alegre, onde o fogo crepitava vigorosamente, onde a chama do óleo tremia em ondas de brilho amarelo nas paredes e no teto, onde a atmosfera era agradável com o perfume de ponche de rum, e onde uma voz máscula em um intervalo de silêncio podia ser ouvida cantando uma balada náutica acompanhada de um violino. "Para Walter Lawrence, Esquire., RN, no comando do navio do Capitão Acton, equipado com barca, chamado Minorca.
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"Sai daqui!" ordenou a mulher, e com uma corrida selvagem, a cadela e os filhotes se viraram e fugiram para a escuridão amigável de seu retiro. De repente, e quando o silêncio que se seguiu não durou nem dez segundos, ela se levantou de um salto com um grito; levou as mãos ao rosto, correu como se estivesse sendo perseguida até o outro extremo da cabine e lá se agachou com o rosto na antepara, escondido nas mãos; e assim ficou, balançando-se para o lado, gemendo: "Por que não me mandaram para casa? Por que estou aqui, prisioneira? O que meu pai pensará que aconteceu comigo? Lar, lar, lar! Nas mãos de um homem que ousa roubar seu empregador! À mercê de alguém que, de todos os amigos e conhecidos do Capitão Acton, deveria se sentir o mais profundamente grato a ele." Ela se virou e saiu de sua atitude incomunicável e linguagem de angústia, e disse, olhando para ele vagamente com um sorriso frio e pálido: "Você é o Sr. Lawrence, filho de Sir William Lawrence, amigo do Capitão Acton?" Enquanto falava, viu outro barco contornando o distante ponto de grama e entrando no corte de Jerunda, a entrada para o lago principal. O sorriso desapareceu de seu rosto. "Chegue antes, Moll", suspirou para o spaniel cujos olhos castanhos também haviam avistado o esquife. "Eles já estarão prontos quando chegarmos e eles já escolheram os lagos, não adianta negar. Teremos que atravessar de barco até um pântano e todos os patos que tivermos chance de pegar são aqueles que eles perdem. Bem, anime-se", enquanto a cadela, sentindo o desgosto em sua voz, rosnava do fundo da garganta.
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